Era una pequeña ciudad, donde todo el mundo conocía las virtudes y desesperanzas de cada pueblerino. Pero todos vivían en paz, allí vivía un joven con la sola convicción que repercutía en su futuro, escribir. Su nombre era Isaac y siempre llamaba la atención la manera que tenía de explicar las cosas.
Se sentaba delante de la máquina de escribir una Underwood que tenía su abuelo y tecleaba sin parar durante horas algo como:
Clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac.
Y al final siempre solía poner para quien era, normalmente eran historias que iban dirigidas a Irene, la bibliotecaria, y otras más públicas dirigidas a toda la ciudad, ya que escribía en el periódico local.
Un día se le presentó un conocido editor delante de la puerta de su casa, presentando sus respetos por todas las historias que había leído suyas. Y le encargó un trabajito. Nada más que un par de poemas, u otro tipo de relatos, que lo eligiera al gusto. Isaac, empezó a pensar y a pensar, y lo único que empezó a escribir fue sobre su musa, la bibliotecaria y quedó tal que así.
Clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac, estaba pensando y clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac clac.
Al final quedó algo como esto.
Mi linda, doncella de ojos, tristes, apagados tal vez. Por ti me he acercado mil veces a preguntarte por mi amigo Alejandro Dumas, no por él si no por ti. ¿Y en realidad, sabes lo que siento? Que tu y yo flotamos en un abrir y cerrar de ojos, entre gente privilegiada, en una ciudad pequeña. En un vals donde no tiene ni principio ni fin. Donde sin ir más lejos tus ojos atrapan los míos. Y donde prendado me he quedado esperando hablar contigo. No sé si en realidad notas que te observo, pero lo que siento de veras es no ser más apuesto. Por eso escribo estas líneas, porque como las demás se las llevará el viento, allá lejos de ti y de mí.
Al día siguiente, el editor fue a recoger su encargo, y para sorpresa de Isaac iba acompañado de Irene, que era su sobrina, se quedó anonadado al darse cuenta que quien le había hecho el encargo fue ella y no su tío.
Ahora han pasado diez años y el clac clac aún suena en los momentos íntimos mientras él escribe, ella lee, en un vals sin fin con el compás de la máquina de escribir de esta manera clac clac.
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